Los caníbales comen del pecado,
gruñen, se quejan, se miran de reojo,
la desconfianza susurra en el ambiente.
El olor putrefacto, sigan bestias,
el olor no les es ajeno.
Pero entonces, cuando el amarillo es el color de los ojos,
cuando no hay criatura
que se anime a acercarse a esa polvareda,
la noche manda su mensaje.
La lujuria renace,
y el espanto tensa los hilos,
las clavijas giran,
las bestias se retuercen,
se ponen idiotas, babean,
quieren sangre joven, quieren volverse hermanos.
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El menor de estos desdichados cae en descuido,
la ceguera, la suspensión, el silencio eterno.
El cuerpo rebotando, las sombras acechando su cuerpo.
Entonces las palabras son gritos que hieren,
y asustan mas que cualquier eclipse.
Gritá ahora desdichado,
pronto serás como ellos,
piel, huesos y pelos,
erguido, recto, amante de la noche.
Ahogado en sangre violeta,
callado por violencia,
animado por imbéciles de fáciles palabras,
y ninguna responsabilidad de culpa.
Ánimo Idiota, ya sos parte de la gama,
agachá la cabeza.
Ánimo Idiota,
ya no tenés nada que perder!
