Él está

Ella no sabía cuánto él la amaba,
la amaba tanto que la palabra quedaba chica
tanto que le hablaba hasta cuando dormía,
y luego cuando se despertaba por las mañanas.
Eso es amor, porque nadie desea hablar apenas se levanta,
pero él la amaba tanto que le hablaba y miraba.

Él la amaba tanto que la esperaba cuando ella llegaba tarde
cuando ella estaba con otros franceses de cuarta
besuqueándose a mas no poder,
él la amaba a pesar de las llagas que ella tenía en la boca,
labios sucios y encarnados, carne rosa probada por muchos,
pero de la cual solo él se creía dueño.
Entonces él la amaba tanto que se creía dueño incluso de lo que no lo era,
feliz y estúpido, feliz y vivo, él la amaba.

Esa mujer para él valía como una rosa para una viuda,
como una lluvia de estrellas para un desgraciado,
todo eso valía ella y por eso él la amaba,
o quizás por obsesión o por lástima,
o por el gusto de amar y nada más él la amaba.

Él la amó después de volarse los sesos,
se enteró que ella era una trola, y decidió seguir amándola,
a pesar de que su piel olía a perfume barato,
a pesar de que su cuello tenía olor a saliva
y sus piernas estaban aún calientes de algún macho anterior,
a pesar de todos estos delirios de vida,
él la amaba y por eso decidió matarse.
Ahora ya muerto y podrido él la ama más que antes
porque está en paz y está desinteresado y está amándola.

Eso era

Eso era como un hombre dividido en dos, era como una flor naciendo
era como una vieja con arrugas y mentiras.

Eso no hablaba mucho, se sentaba a comer,
pretendía la atención de su esposa
y el miedo de sus hijos, pretendía respeto como el de un animal hacia su dueño.

Llegaba cuando era de noche y se iba cuando aún era de noche,
más bien era una sombra que se la veía de noche.

Golpeando, insultando, no sabiendo amar, golpeando nuevamente.
Era como una prostituta que cumple ciertos placeres
y olvida otros,
como el amor a la mañana,
como el amor a la tarde,
como el amor a la noche y el amor después de ser amor.

Eso era como un hombre dividido en dos
como un animal siendo veinte
o bien como un fantasma acorralado,
sirviéndose una taza de café por la madrugada
sirviéndose un puñado de excusas para no ser marido
para no ser padre y para no ser amante.

Duele dolerte

Duele quererte, aunque quererte es una forma de decir,
en realidad lo mío es más un quiero "quererte".
Duele no tenerte, aunque no tenerte es otra forma decir,
en realidad nunca quisiste que te tenga,
y ahora ya son un " quiero tenerte" y un "nunca quisiste".
Duele irme, aunque sabemos que irme es lo mejor que puedo hacer
porque quedandome no te tengo
y yéndome por lo menos te recuerdo.

En fin, duele "quiero tenerte" "nunca quisiste" y "yéndome"
pero mejor eso a no dolerte...

Preguntas

Ya que navegas por mi sangre
y conoces mis límites,
y me despiertas en la mitad del día
para acostarme en tu recuerdo
y eres furia de mi paciencia para mí,
dime qué diablos hago,
por qué te necesito,
quien eres, muda, sola, recorriéndome,
razón de mi pasión,
por qué quiero llenarte solamente de mí,
y abarcarte, acabarte,
mezclarme en tus cabellos
y eres única patria
contra las bestias del olvido.

"Preguntas" Juan Gelman

Dejaste de tocar

Ese desgraciado dejó la música...dejó lo único que lo hacía valer la pena.
Ahora no es más que una persona con barba y sueños frustrados,
un haragán un irresponsable una carcasa de reproches,
alguien a quien la vida se le escapó lenta y siniestra.

Qué es lo te hacía tan especial mi amor?
Tu tocar? Tu manera de cantar penando?
Era el arte de tus ojos lo que te volvía un dios de bar olvidado,
era el alcohol que se te iba en vómitos, la angustia que te rompía la garganta,
el dolor que te comía los dedos con cada rasgueo.
Eras tan barato y sencillo cuando no sabias leer.
Era imposible no amarte, enamorabas y bailabas,
los días se te pasaban entre tus cuerdas
y nada me importaba cuando tú me acariciabas con tus dedos pestilentes,
llenos de hedor,
manchados por las costras de mugre que solo el corazón puede dejar en una guitarra.

Pero un día viniste cansado y sin la música
y no lloraste cuando tocaste
y no gritaste cuando llegó el verso que era sincero y honesto.
No podías mirarme a los ojos ni podías mirarte tus manos,
entonces dejaste de tocar y levantaste tu triste cabeza,
dejaste de tocar, te paraste,
y con la poca luz que entraba y figuraba tu cuerpo como una gran sombra,
nos dijiste a ambos,
"ya no me amo"
y te fuiste amor, y te fuiste sin amarte y yo amándote...

padre e Hijo

Quizás tendría que dejar de pretender,
dejar de escribirte canciones que reprochen tu carne.
Un abrazo un insulto y la culpa de haber sido lo que quisiste.
Me muevo entre las sombras de las palabras,
mejor pasar por ignorante a pretender saber más de lo que sé,
más de lo que siento, más de lo que pienso.

El amor se mancha, padre e hijo,
el amor se mancha y vomita...
Entonces vengo y me rasgueo el cuerpo como si fuera guitarra,
hago sonar mi piel con vidrios rotos,
y la sangre chilla de vida
uno sufre y vive, lejos tuyo, uno sufre y vive.

Estás en otro pueblo de colores,
rodeado de circos de sensaciones.
El calor que no se siente por las noches se llama sexo,
y vos estas lleno de sexo y prostitutas, de sexo y pecados,
de sexo y parásitos, de sexo y mentiras.

Pero quizás es mejor tenerte lejos,
porque si simulara que realmente te amo sería mas complicado.
Tendría que abrazarte y tener charlas con vos,
me preguntarías como estoy, (estoy como siempre)
me preguntarías que pienso hacer de mi vida,
y yo sería cualquier cosa en esta vida, menos ser como vos.

El desierto

No hay lugar donde ir ni animal por cuerear para despojar
no sólo el regalo de Dios sino también la dignidad de la criatura.
La sangre nace de las tripas y termina en la incandescencia del sol.
El rey no se ha comportado como debía, debería ser degollado también,
frente a una multitud de ignorantes salvajes el debería ser cortado.
Qué no tenga privilegios por saber unos finos ademanes
y tener un montón de patrañas bajo el brazo,
patrañas que algunos llaman mentiras y otros amor.

Qué diferencia existe acaso entre el rey y el animal muerto ya?
La carne se pudre entre la tierra y las moscas,
dejada como se deja a las personas después del sexo,
sin sentido de haber sido tajeada y machucada.
Los ojos no sienten realmente la tristeza
porque para llorar hay que estar vivo
y tiene que doler, porque doliendo uno aprecia más su suerte.

Todo se les fue tanto al rey como al animal,
el jugo de las venas la perfidia de los jurados
la corrupción del alma las manchas del deseo, todo se fue.
Y el animal yace esperando que los gusanos dejen de agujerear la piel,
abandonado y postrado.

El rey espera que venga la muerte a arrebatarle sus últimas esperanzas,
es impaciente, es necio y terco egoísta y consumidor,
el es en estos instantes un suicida que no sabe lo peligroso que es quitarse la vida.

Nobody loves me, It`s true

Con ojos titubeantes e infinitos
de esconder mundos y rascacielos, prosa y amores
de no saber que uno es estúpido cuando cae en el acecho,
el dijo: Nadie me ama, es verdad.

Se tiró en el césped, bajo una cortina celeste
se dejó suspender como los pájaros en el viento,
como los sueños en boca de Ella,
como un ciego esperando el alba.

-Las estrellas son peligrosas cuando se parecen tanto al amor,
uno ya no distingue los sentimientos de lo fatal
y todo se mezcla en un cólera de pasiones,
en una cama trenzada, en una herida que se va en soledad-

La tormenta les trajo desechos,
se les clavan en la piel como costras,
se les pone la sangre violeta y derramante
y se les inunda sus bocas de excusas.

Él dice, nadie me ama, es verdad. Y sigue mirado bajo el cielo.

Retrato

Una vez cuando todavía eramos puros
te dije te amo sin mentirte,
mirándote a los ojos
pero era joven y no sabía sobre los silencios que matan.

Una vez cuando todavía eramos ciegos y felices
te agarré por la cintura y te di mil vueltas
y con cada una de ellas vos te volvías más dócil.

Nadie va a dolerte mas que yo,
porque de la savia de los árboles nos inundamos
y de la savia nos ahogamos.
Quizás estemos destinados a quemarnos en el fuego azul de nuestros ojos,
a retocernos en las entrañas del espionaje y la inseguridad.

Y ahora yo exclamo,
qué fastidio este dolor que congela y envejece!
Qué injusta esta timidez que me aleja cada día más,
me trae demonios con forma de ángeles
y amores gastados que ya probé.

Y sonriendo veo que tus ojos esconden quinientos sesenta años de belleza
y una noche de penumbras y soledad en nuestra cama.
Porque tocarte y pervertirte es una cosa
pero respetarte y hacerte el amor es otra.

Aborto

Cuando aun le quedaba fuego en sus manos
y latidos de vientos,
cuando aún no sabía de culpas
ni de penas que te matan penando,
lo mataste, volviéndolo palabras y pasado.

Quizás ahora sientas sus piecitos como clavos en tu panza,
esa pequeña vida te quiso confesar de apresurada que no la mates,
que era aún un sauce creciendo,
débil pero con ganas de envejecer.

Dijo que no era su intención ser un cruel noviembre sobre tu espalda,
que no tenía intenciones de ser tres niños,
solo uno y sediento de vida, libre de culpas,
solo el fruto de cartas de enamorados.

Qué cuerpo mas pecador el tuyo
que saca tripas que no son suyas
y ensucia sus manos con sangre pura.

No me vengas con eso de llorar en un rincón,
retorcida y manchada, con la carne sin latir desparramada sobre el piso.
Esto no es un sueño de arena, y esa paloma muerta no es un animal,
es tu hijo...