Soñé con vos

Soñé con vos,

me enlazabas con tus piernas

y yo siendo un muerto frío y sin dueño

sentía todo tu amor como lágrimas de alguna luna.

Te acercabas por detrás y me hacías sentir

que quizás tu corazón latía por mí,

y tu mirada tenía voces

y sangre y carne con ganas de vivir.

Pero todo es sueño,

y cuando vuelvo sé que no te tengo, que no sos mía ni lo serás.

Tu piel suave como el gozo de vivir

tus manos tímidas y pensadas,

todo eso que muchos desperdiciaron

y que yo ni comiendo de tus migajas tendría.

Para un pobre de vida como yo

solo queda escurrir los sueños,

abofetear la imaginación

y nunca pensar mas de cinco segundos porque no te tengo.

Pero si te vas

Pero si te vas

nuestros instantes pobres y constantes

también se irán.

No es que te quiera poseer como a una muñeca,

más bien quiero mirarte cada vez que pueda,

suspirarte buenos días y robarle elegantes sombras a tu cuerpo.

Como aquella tarde que apenas la habían pintado de otoño,

éramos dos cuerpos tímidos apenas conociéndose

una ciudad furiosa a punto de dormirse,

y nuestras bocas pidiéndose permiso.

Torpes, limpias, bocas pidiéndose permiso

y dándose caricias amarillas como el sol.

Por eso si te vas el tiempo se va a volver lento y traicionero,

quizás mi cama ya no huela a rosas,

quizás mis palabras se vuelvan livianas

a punto de volverse hijas del viento.

Vos sabés amor, un hombre sin palabras

no merece caricias de madrugadas,

no merece cantos de pájaros ni miradas de musas.

Si te vas me dejas un montón de poemas a medio sentir,

y planes que se llamarían utopías.

Me dejarías la tibia imagen de la ultima vez

y el pobre sabor de nuestros labios sangrando.

Está bien (Ella) III

Ella ya no me tiene,

ya no tiene a su "Él",

se quedó con sus últimas palabras,

con un pedacito de río

y con unas lágrimas de un don nadie.

Ella dijo que las palabras no son infinitas,

y acabó de darme las últimas que tenía,

todo se agota, la lluvia del cielo

los arpegios del corazón, el vuelo de las palomas,

todo se apaga...

(No puedo pretender vivir sin beber del rocío del aire)

Ella dijo que no habría mas heridas en las nubes

ni ramas que crujan con mí caminar,

ella dijo todo eso de una manera tan suave

que me durmió el cuerpo.

Después mis manos estaban pesadas,

mis piernas no querían caminar ni saber sobre la libertad,

porque la libertad es un derecho de los que aman.

Aun así, dije está bien,

debes volar lejos de mí,

lejos de los diluvios y lejos de mí,

lejos de todo lo que toco y contamino.

Está bien, podes irte,

el viento de tu cuerpo no es de nadie, menos mío...

Está bien (Ella) II

Ella hace explotar capullos en sus manos,

luego el aroma me seduce,

me atrae y condiciona.

Abusa de sus dones,

en un pasado robó esencias de laureles y ángeles,

ahora brilla como una estrella fugaz,

y yo le pido deseos, me aferro a ellos

y me aferro a ella.

El error es que busco las palabras perdidas en sus murmullos.

Pero qué ingenuo!

En los jardines se esconden los pensamientos,

no en sus silencios ni en sus manos,

en su boca, en su boca se esconde lo que busco.

Arden los momentos,

se queman las fotos y recuerdos,

se retuerce mi júbilo,

soy una estación vieja para ella,

soy un sueño callado, qué pecado!

Soy un mudo que le robaron hasta su alma.

Y todo el pueblo de sus sensaciones se ríe de mí.

Está bien (Ella) I

Ella habla suavemente

como canto de pájaros y caricias de otoño,

silba como brisa y camina como el silencio.

Ella respeta los espacios en blanco

y quizás piensa demasiado,

en soles agotándose, en lunas mortales,

en besos eternos, en todo eso ella piensa.

Sabe que es una roca para ciertas cosas

y una porcelana cuando está en sus brazos,

sabe que él está lejos y que mejor lejos para no sentirlo todos los días,

mejor lejos para no encapricharse en eso del amor,

los relinchos de los antojos y la ceguera de la razón.

Ella se prefiere muda,

uno sabe que cuanto menos habla el corazón

menos humanos somos,

menos carne sentimos,

más rápido se pasa la noche

y menos creemos en las casualidades.

Ella se pierde en huracanes,

se vuelve salvaje y luego dócil y arruinada,

ella es mejor dicho un cólera de tempestades.

colores exprimidos, mar infinito de sirenas.

Ella es todo eso porque lo robó,

ella le roba a todos menos a mí.

Duda

El miedo que retumba en mi corazón,

todo se agita, se violentan los sentidos.

El amor sangra hasta desfallecer,

y la duda que es una persona sombría observando.

Las palabras se secan en tu boca antes de ser largadas,

se desase el futuro, la hora castiga nuestro vestigio/nuestro?

Ahora que somos? Es de día o de noche?

Mutila mis presentimientos de una buena vez.

He caído una vez más, quizás agacho la cabeza por gusto,

aquí tienes la posibilidad de degollar mi amor,

lo harías una vez mas, lo harías mil noches.

Ahora el frío se vuelve amor,

rechinan nuestros caprichos

el viento es indomable y no se dobla,

quizás es mejor la noche con una lluvia de estrellas,

pero me duele...

Ya no se como callarme, estamos sin alma,

pero estamos...

Se te va la vida

Sentado sobre una vieja butaca,

agujereada por el tiempo y el cansancio,

se te cansan los ojos de mirar a todos igual que a vos.

Están tan enfermos y cansados,

que le duelen los huesos del frío y la rutina.

Toses y tu cuerpo se deshoja,

se vuelve planta marchita y quejosa.

El viento viene a arrebatarte los años,

pronto envejecerás y los dedos se te harán muñones macizos,

las piernas se te rebelarán,

y el corazón dirá basta, hasta aquí he llegado.

Entonces te dará una patada y te dejará sin calor,

sin amor, y sin vida a la cual amar.

Las cosas estarán en su lugar,

la libertad de tus sentimientos corriendo por el limbo,

y tu cuerpo inerte, sucio y abandonado

tirado en un pabellón, doloroso,

pidiendo a gritos su corazón,

pidiendo perdón por ser tan descuidado.

Sentado sobre una vieja butaca,

se te van los árboles, la vida de los pájaros,

los colores de las calles, las expresiones de la gente.

Todo se te va, menos el cuerpo,

justo lo que mas odias, se queda sentado en esa vieja butaca...

Te vestís mirándome de reojo

Te vestís mirándome de reojo,

con tu espalda desnuda y blanca como la leche,

con tu cintura de anillos de oro.

Sentada en el borde de la cama,

jugás con mis sentimientos,

los pones al borde del precipicio,

los fusilás por la espalda,

y los dejas de comida para los carroñeros.

Te vestís mirándome de reojo,

sabiendo que tus palabras son mí condena.

El tiempo está cansado sobre esta cama,

casi moribundo se arrastra sobre nuestra llama,

y la apaga quemándose inclusive.

Pero nada mejor para el dolor que el hedor de un amor podrido,

un amor que se cae a costras,

a duras penas si sobrevive a otoños,

no pretendas que se salve del diluvio.

Te vestís mirándome de reojo,

sabés que podría ser la última vez,

pero preferís exprimir este amor,

hasta que nuestras bocas se rasguen de tanto maldecirnos.

En estas aguas

En estas aguas nadie nada,
ni esas aves que perforan el cielo,
ni vos con tus grandes aspiraciones.

Pero qué necio lo tuyo!
Aunque no me extraña a estas alturas,
vení a comentarme tus conquistas.
A quién degollaste junto a tus amigotes?
Qué aborto de vida presenciaste anoche?

Sos tan corrompible como el dinero,
vanidoso, engreído, quejoso.
Qué mierda te viene bien a vos?

Sos tan asqueroso cuando fingís interés,
como si te importara el oro de mis pies.
Te gusta matar a los mudos porque de las muertes de ellos nadie se entera.

Como un gran patriarca liderás a un montón de don nadies,
gente tan descreída e ignorante como para seguirte vos.
Si te vieras desde afuera,
las lombrices desbordando a borbotones de tu boca,
los pasos en falso y tu cuerpo desnudo,
lleno de pozos sin fondo,
como piel marchita, como carne seca
con intenciones de perro castrado.

Hey pedante, date vuelta y matame,
vestime de mascota,
interrogame y pegame,
demostrame tu superioridad.
Cuidado con que la víctima no se rebele,
porque en ese caso serías el ser mas desafortunado.

Pobre de tí en ese caso!
Se te caería la lengua podrida
pidiendo agua. Pidiendo hasta orín para poder seguir mintiendo.
Se te caerían los ojos, brazos, piernas, cabeza.
Te quedaría solo tu boca sucia y ese puñado de mentiras.

Fue

De quién te vas a disfrazar?

Pero que cruel, yo ciego,

y vos jugando a las escondidas,

llenando rincones de olores,

pensando por mí, hablando por mí.

Y qué si me equivoco?

Elijo a otra persona, beso a otra mujer,

golpeo y mato a otro espíritu,

degollo mis sentimientos frente a los chicos.

Y qué?

Te importaría en ese caso?

Ese dolor bastardo,

vino y me rompió los dientes a fuerza de infidelidades,

a esa cama no le hacía falta relleno,

no le hacía falta lujuria y ardor.

Pero que estúpido soy!

Nosotros no tenemos chicos, ni sueños,

pasado o presente,

nada tenemos.

Estabas en tu derecho entonces de humillarme de esa manera,

total soy un perro sin dueño,

me escupís, me gritás,

y aún así sigo festejandote tus arrebatos de locura.

Me crees cuándo te digo que después de estas palabras ya no hay nada?

Te fuiste,

entonces si me creías...

Poema

Tirados en la cama,

vestidos aún y con los pies fríos,

ella me dijo- Tengo menos idea de poesía yo-

Y para mis adentros pensaba - Amor, vos sos poesía.

Él bien podría

Tan silencioso como la muerte en otoño, 

y tan cálido como el amor en sus primeros diez minutos

camina al son de la música,

y todos sus movimientos parecen ensayados.

Está dispuesto a matarte,

pero sabe que no puede hacerte sufrir.

Entonces, te tomará con elegancia.

Y luego, cuando vos ya estés en sueños,

te acorralará y te sacará el dolor.

Sos como una doncella ante sus ojos.

Te huele y rejuvenece.

Te bebe y es inmortal.

Pero que alma mas cristalina la tuya,

que hasta las atrocidades la beben y salen sanos!

Y es por las noches de brisas.

oscuras y puras,

cuando este jorobado más te busca.

Se le llena el cuerpo de sentimientos ya buscados,

y la sangre se le vuelve puñales.

Cuán violenta es y será la naturaleza para con él!

Lo creó y ahora lo deja absorto frente a ella,

desnudo y confundido.

Quiere tocarla,

sentirla y quemarse.

Pero es solo una bestia.

Una deformidad del tiempo

y de los humanos.

Él bien podría ser una ciudad abierta para tus dolores,

un plagio a la felicidad,

pero decidió ser una sombra frente a tus ojos,

un tímido y un ciego.

Todo grotesco para que no te le acerques.

Todo cuidadoso para no lastimarte.

El Rey

Un gran gesticulador,

alguien que piensa más de lo que habla.

Sabes moverte por entre las sombras de la casa

sin llamar la atención.

Deambulas por entre las ruinas de las relaciones.

Sos tan egoísta,

te importan solo los colores de tu miseria.

Llevarte todo a la boca

y dejarnos poco, quizás nada.

Cada partícula de viento que moves

está arraigada a la mas minuciosa acción tuya.

En parte una sombra que acecha, mirando,

juzgando, evaluando.

En parte un juez,

un rey, alguien que recibe más de lo que hace.

Gran conventillero en esto de los rumores.

Pronto!

Que venga la corona a su cabeza y el anillo a su dedo!

Todo es para el gran rey,

hacedor de palabras y razón,

hacedor de costumbres y traición,

hacedor de lo suyo y nada más.

Pero por favor!

Que nadie toque lo que es del rey,

que nadie lo mire ni lo respire.

De él es nuestro cuerpo y alma,

y hoy el rey está tan egoísta que no convidará.

ella/Bruja

ella, Bruja guacha y huérfana,

escondía sermones y delicias.

Todo junto lo mezclaba y te lo daba de probar.

ella, Bruja vil y cruel,

te preparaba cócteles de vid y deseos.

Todo junto te lo daba de probar,

y todo junto me lo bebía.

ella, Bruja astuta y sedienta,

manipulaba mis deseos de niño.

Quemaba mis buenas intenciones,

bien maniobraba mis sentimientos,

y todos mis recuerdos, ella cambiaba.

ella, Bruja vieja y egoísta,

me quería aislar de vos.

Entonces yo llegaba a la casa 

y te decía atrocidades.

Olvidaba tus palabras de miel,

y pronto pensaba en denigrarte.

ella, Bruja oscura y abuela de estaciones,

jugaba con mis delicias.

Me daba de comer gusanos,

y yo necio y tosco aún,

los engullía ciegamente, confiando en sus manos.

ella, Bruja de jaurías y lujurias,

aún vive.

Pero sola y sin aire fresco,

Y para qué vivir así?

Eh?

Disfraz

Me gustaría ser mas independiente,

libre de mis movimientos y sentimientos.

Esto de aparentar una cosa y querer ser otra me está matando.

Quisiera no tener que ponerme este disfraz nuevamente para cuando estoy lejos tuyo,

a fin de cuentas,

vos sabes quien soy y como pienso,

esas cosas no se ocultan.

Las bocas se pudren por llenarse de silencios,

eso no quiero que suceda conmigo.

Te amo, y te lo diría mil veces,

pero por favor no dejes que mi corazón se intoxique.

La polvareda esta empezando a cubrir lentamente,

cada rincón de nuestros viejos gemidos.

Se están volviendo paranoicos nuestros sentimientos,

juegan, se apuñalan, se traicionan y vuelven a nacer.

Se corre el rimel de nuestras palabras,

las intenciones son oscuras y densas,

cuanto mas erróneamente pensemos,

mas felices seremos amor.

Las bocas se pudren por llenarse de silencios,

te amo y te lo diría mil veces,

pero por favor no dejes que mi corazón se intoxique.

No te hagas grandes ilusiones...

No te hagas grandes ilusiones de que seré,

aun no terminé este vaso y ya tengo un puñado de mentiras en mi boca.

Sos tan frágil cuando estas cerca mío,

puedo destruirte y moldearte según mis locuras.

Sos de porcelana, 

podes romperte en mil hermosos pedazos.

Yo puedo quebrarte,

sería injusto y aprovechador de mi parte,

pero es lo que soy.

Un animal,

bruto y ciego.

Un animal que se traga palabras al hablar

y respira mas de lo que necesita respirar.

No te hagas grandes ilusiones de lo que seré.

Incendié un bosque de amor y lo deje morir,

mientras miraba como se retorcia la fauna del corazón.

Pero que animal que soy!

Tuve tus aves que cantaban soles,

tuve tus ojos que quemaban demonios.

Tuve todo, y todo lo maté.

Ahora que el frío se esta haciendo dueño y señor de mi cuerpo, 

quiero tenerte...

Porque vos quemabas mis ruinas y ellas volvían a nacer.

Pero soy un animal,

torpe y descuidado.

contradictorio inclusive en lo que siente,

pero quiero tenerte...

Cambiar la luna

Esa noche decidiste hacer el pacto y marchar.

Tan fugaz e independiente,

quizás eso fue lo que mas me molestó.

Tomaste tus pertenencias,

tus pocos tesoros reservados para vos,

una vieja guitarra y un par de papeles hechos casi trapos de lágrimas.

Cuan te diste cuenta que nosotros no podíamos cambiar la luna,

escapaste, 

y eso fue tal vez lo mas puro que salió de vos.

No hubo libros ni grandes discursos inventados en tus movimientos,

y eso me asustó.

Fue la primera vez que ví fuego en tus ojos,

fuego que ni siquiera nuestra pasión te dió.

Dijiste que no te esperáramos después del trabajo,

rápido y sin pensarlo me preguntaste:

Vos crees que podremos cambiar la luna?

Pues no, no lo creo, no vivo de ilusiones- respondí.

Pero que estúpido!

Cómo pude pretender atarte a mi sonrisa forjada?

Si te tuviera frente a mi nuevamente y me preguntaras:

Vos crees que podremos cambiar la luna?

Yo te respondería por supuesto que si, podemos cambiarla e inclusive bajarla por este amor!

Encontré una razón

Cuánto dura la vida sin ti?

Cómo es ese calor que quema las entrañas al amar?

Qué habrá después de la miseria en la cual nos regocijamos?

La soledad retumba en mis oídos.

La vida galopa hacia la nada, firme y oscura.

Sigue galopando y se aleja de mí.

Dónde vas astro de luz?

Por cuánto tiempo me dejaras callado y tirado?

Las sombras me hablan, bailan al compás de mi terror.

Qué sabrán ellos de lo que se retuerce?

Y es tu alma la inmensidad del océano.

Pero yo no la tengo y te quiero tomar.

La libertad se escurre en mis manos.

Quizás te haga mi esclava.

Posaras para mí,

en el camino, en lo infinito,

en inmenso y que siempre calla.

Nadie se enterará que me acuesto amándote,

y me levanto enfermo y en dicha por tenerte!

La cogida y la muerte

A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones del bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro, solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde,
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en punto de la tarde.

Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde! 

"La cogida y la muerte"- Federico García Lorca

Acerca de mi silencio

No es que no sepa hablar, solo prefiero el silencio a decir ciertas ridiculeces.

Mi lengua entorpece al tenerte cerca, se pone nerviosa.

Pero no solo mi lengua se agita, mi cuerpo y mis movimientos, todo gesto, mínimo y egoísta que tenga escapa de mí cuando estas.

Es ese calor que escurre a mi voluntad.

A veces no quiero estar ahí, tan cerca... me pongo irritable y ridículo, casi como un niño.

Siento que el tiempo no pasa, y una picazón similar a la de haber sido humillado en publico me sacude.

Te reitero, no es que no sepa hablar, solo prefiero callarme para no decir ciertas cosas de las que después no pueda retractarme.

Mi sabiduría consiste en saber usar la lengua.

Eso es moverla lo mínimo e indispensable.

Hay colegas que no saben utilizarla con suficiente sensatez.

Se les escapan los sonidos sin pensar, grosísimo error y tremendo pecado cuando lastiman, porque vos sabrás amor que las palabras son mas punzantes que mil apuñaladas.

En fin, suelen llenar silencios con mentiras, mentiras que ayer fueron sueños, sueños que alguna vez fueron añoranzas copiadas de alguien, añoranzas que hoy los hacen sentir miserables en incapaces.

Pero a la vez, quién no quiere aparentar ciertas cosas que no es y no esta listo para ser?

Porque entre nosotros amor, yo mismo miento para impresionarte y luego miento para convencerme.

Pero volviendo al tema, no es que no quiera hablar.

Es solo que mi lengua entorpece cuando te tengo cerca,

pero si pudiera controlarme te hablaría mil veces, y te diría mil verdades, y te diría mil mentiras,

pero qué importa todo eso?

Yo te podría hablar y eso sería lo único que haría!

Carne viva

No he acabado por decirte todo,

alguna vez derramé sangre y llanto,

mugre y caricias por vos.

Me he hasta arrodillado por sentirte,

la piel se me hizo carne viva,

roja y temblante.

Dolores que arden y descuartizan,

carne viva,

roja y temblante.

Que si te tengo me quejo,

y si no te tengo me muero.

Ya no soy un guerrero de tus palabras,

más bien soy un esclavo esperando a ser ejecutado.

No aclaré mi sombra,

no tengo dominio sobre ella,

ahora es luz con vida,

y hasta ella decide huir de vos.

Se reflejan los huracanes en tus ojos.

Ayer! Ayer! Ayer!

Que vuelva el tiempo hecho arena y moldeable a mis conveniencias.

Que vuelva el cuarto lleno de rubíes

y caricias con propósitos.

Que vuelva todo el tiempo,

mi piel ya es carne viva,

roja y temblante carne viva...

Hablar es a veces igual a matar

Tengo que dejar de hacer ciertas cosas,

pretendo ser mas de lo que doy,

y hablar más de lo que sé.

Figuro no extrañarte, 

cuando en realidad se me secan las venas.

Aparento no tener estaciones encimas,

pero en realidad me muero y apago sin vos.

Golpear a mis sentimientos 

me hace creer que soy más hombre.

En realidad soy un cobarde,

cobarde que te llora por no tenerte,

y se retuerce por el silencio de la distancia.

No quiero ensuciar los pocos besos que tenemos,

dejemos caminar a los deseos insomnes.

Que nos encuentren y nos llenen de júbilo,

y nos ahorren todas las sonrisas inciertas.

Las uñas se clavan en los pensamientos,

se aferran a lo poco que queda en claro y limpio.

El resto es solo engaño,

utópico, perezoso y cruel engaño.

Pero a fin y a cabo el engaño 

es lo único que nos queda.

Y seguimos cada uno mudos a lo que sentimos,

porque hablar a veces es matar...

Sueños

La destrucción masiva,

se equivoca con nosotros.

Se va y vuelve, nos pasea,

y después nos deja desarmados.

Frígido invierno que nos probó,

nos hizo florecer ebrios,

y nos mató aun jóvenes, aun prisioneros.

Se nos estremece la risa,

el sol se toma sus pausas.

Se nos llenan las vertebras de niebla,

y el corazón ciego que elije cualquier camino.

Entonces, 

Es el momento?

No, tranquilizáte,

dejá a la flor respirar y al fuego quemarnos.

El corazón no se afloja con piedras,

ni con palabras, menos con esos frutos que escondes.

La monótona felicidad se escurre,

inútil carne, desesperados deseos.

La euforia virgen,

pero insaciable y salvaje.

Estamos aguardando el misterio,

días sin néctar, sin jugo, ni brisas celestes.

Estamos aguardando el misterio. 

Entonces, ahora si es el momento?

Espíritus en el lago

Los espíritus están en el lago,

revoloteando y creando.

Que bailan y se amontonan, 

gritan y vuelan.

Nosotros acostados en nuestras camas,

escuchándolos,

casi temerosos,

casi solos...

Temblando y aun fría por salir de la cama,

revuelves entre las sedas,

entre las arrugas del cielo.

Y la encuentras,

tibia de haber sido usada en contra de otro amor.

Hoy no la usarás sino contra ellos,

y sabemos que ellos no mueren,

sino se fortalecen y escapan.

Me la entregas.

Qué puedo hacer yo, niño tardío,

con semejante atrocidad?

Es increíblemente pesada,

cargada de malos recuerdos y ausencia otoñal.

La edad tiende a agotarme,

el corazón que se quiere hacer pasar por ingenuo,

y nuestros paisajes que se desbordan.

Yo no debería estar con esto,

ni tampoco con este recuerdo.

Pero sin embargo salgo,

revoloteo,

bailo,

y grito.

Esclavo

El hombre sigue obstinado su paso,

firme en lo que cree,

pero las espinas perforan pulmones.

Ten cuidado,

es esa rosa que tomaste por costumbre, que muerdes,

que hace sangrar tus labios y calla el alma.

Fue en una noche joven,

agria para vivirla sin luna.

Fue bajo un sol maldecido que era gris.

En lo llano, en donde nadie camina,

en donde las intenciones se pierden.

Que haya luz!

Que sea la oscuridad la reina.

Y se te cae la carne a escamas,

las mentiras saben hablar, saben callar.

Es eso, lo podrido, 

las miradas se desbordan,

entra por tus narices.

El viento es sucio, que castigue el sol.

Acorralado, humillado

sigues tus pasos.

Equivocado, convencido

sigue tus pasos.

Arrastrándote, mintiendo,

sigues tus pasos.

Esclavo, esclavo, esclavo

sigues tus pasos.

Cólera

Este no es mi nombre,

ni siquiera es mi horrorosa imagen.

Son cenizas crueles,

nieblas de un corazón amargo y encaprichado.

El cielo está en cólera,

de no vernos delicados y sonrientes.

No ves que el orgullo apesta solo de noche?

No ves que estoy vomitando todos los auroras que no fueron?

Vivimos por adelantado,

y el puñal negro nos desgarró el abdomen.

Se nos va la inquietud,

la turbulencia y la esplendidez de cada mañana.

Las caricias gritaron pálidas,

y los buenos deseos se desbarataron.

Que despertar más burlón este que nos levanta,

nos arroja al mar turquesa de prohibiciones. 

(Porque vos sabes,

una vez que te pierdo no puedo volver)

Ni ahogándonos en una eterna y callada palpitación,

volveremos a esa fiesta de flores e indiferencia

que nos mantenía vivos.

Sistema solar

Silencio, oscuridad.

Morbosidad del reprimido,

sátira del héroe.

Eje del sistema solar,

el centro de las palabras.

Las burlas,

los insultos desmedidos,

los halagos malintencionados.

Entre tanta cotidianeidad,

mi cuerpo,

casi cadáver, casi un sueño.

Qué habrá en el desierto de nuestros corazones?

Carne es pecado,

el pecado es la lujuria de nuestra violencia.

La palabra muerta,

el alma en cólera!